Walt Whitman, nació el 31 de mayo de 1819, en West Hills, Nueva York, EE.UU. Fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre. Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, en particular por su libro Hojas de hierba, descrito como obsceno por su abierta sexualidad.

Entre 1838 y 1839 publicó el Long-Islander, en Huntington. Escribe poemas y cuentos muy poco originales para distintas publicaciones, así como discursos políticos. Durante dos años fue editor del famoso Brooklyn Eagle, puesto que perdió al apoyar al partido Free-Soil. Pasó algún tiempo en Nueva Orleans, pero regresó a Brooklyn, donde pretendió publicar un periódico en la órbita del Free-Soil.

Se convirtió en el poeta norteamericano más conocido y el primero en desvincularse de los cánones de la poesía inglesa.

Se inició en la escritura de poesía totalmente distinta de la que se estaba escribiendo hasta entonces. Está considerado como el fundador de la poesía moderna en el XIX.

Escribió en 1842 una única novela, ‘Franklin Evans, el borracho’, a la que olvidó. En 1855, apareció publicada la primera de las innumerables ediciones de Hojas de hierba, un libro de poemas que se convirtió en un canto a la vida, a la naturaleza, al nacimiento de la Democracia, a la grandeza del hombre común, sin etiquetas ni género y que presentaba como novedad, un tipo de versificación no usado hasta entonces, y que se alejaba totalmente del que había utilizado en poemas anteriores.

La edición de 1855 estaba compuesta por 12 poemas sin título, escritos en versos largos y cadenciosos que se asemejan a los de la Biblia del rey Jacobo. El más largo y de mayor calidad de ellos, que más tarde recibió el título de «Canto a mí mismo» trataba la visión de un ‘Yo’ simbólico presa de una sensualidad que le hace amar a todas las gentes que se va encontrando en un imaginario vuelo desde el Atlántico hasta el Pacífico.

Otra obra suya, Paso hacia la India (1871) estaba basada en una visión mística de la unión de Oriente y Occidente, paralela a la del alma con Dios, simbolizadas por los modernos medios de comunicación y transporte.

En 1897, aparece «Ecos de la vejez», que pasó a formar parte de la versión definitiva de Hojas de hierba, editada en 1965 por Harold W. Blodgett y Sculley Bradley y traducida al español por el escritor argentino Jorge Luis Borges, en 1972.

Walt Whitman falleció el 26 de marzo de 1892 en Camden, Nueva Jersey, EE.UU.

No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías

sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima,

nos enseña,

nos convierte en protagonistas

de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,

la poderosa obra continúa:

Tu puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:

el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes.

Huye.

“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,

dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,

pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca

tener la vida por delante.

Vívela intensamente,

sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron

de nuestros “poetas muertos”,

te ayudan a caminar por la vida

La sociedad de hoy somos nosotros:

Los “poetas vivos”.

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

Canto a mí mismo

Soy el que mira al cielo y a la tierra.

Soy el universo.

El que baja hasta la orilla del lago

Y enciende las hierbas secas.

La explicación es una bajeza,

El esclarecimiento la humillación.

Porque el aire es como los otros:

La memoria del hombre, en sí misma.

Soy el que escucha a los árboles

Y sus cabellos de inmenso día.

El que brota en el silencio de la superficie

Y deja firme su idea.

Estoy hecho de palabras; soy el que canta.

Estoy hecho de materia; soy el que inventa.

No siento temor por la verdad:

Soy el que vive, soy el poeta.

Hojas de hierba

Ni yo ni nadie puede recorrer ese camino por ti.

Habrás de recorrerlo tú mismo.

No está lejos. Está al alcance.

Tal vez has andado sobre él desde tu nacimiento, sin saberlo.

Tal vez está en todas partes, en el agua y en la tierra.

Echa al hombro tus bártulos, querido hijo, que yo cargaré los míos y démonos prisa.

Si te cansas dame las dos cargas y apoya tus manos en mi cadera.

A su debido tiempo me pagarás el servicio, pues una vez que salgamos ya nunca nos tenderemos a descansar juntos.

Hoy, antes del amanecer, subí a una colina y contemplé el abigarrado cielo.

Y dije a mi espíritu: “cuando lleguemos a poseer aquellas órbitas y el placer y el conocimiento de cada cosa que hay en ellas ¿ crees que nos sentiremos llenos y satisfechos?”

Y mi espíritu dijo: “No. Habremos alcanzado y pasado esas alturas para continuar más allá.”

Tú también me haces preguntas y te escucho.

Respondo que no puedo responder; habrás de buscar por tu cuenta.

Siéntate un poco, querido hijo.

Aquí tienes bollos para comer y leche para beber.

Pero en cuanto te duermas y te repongas del cansancio envuelto en dulces ropas, te daré un beso de adiós y te abriré el portal para que salgas de aquí.

Hace ya bastante que sueñas despreciables sueños;

ahora te quito la venda de los ojos.

Tendrás que acostumbrarte al relumbrar de la luz y de cada momento de tu vida.

Hace ya tiempo que has vadeado tímidamente sobre una tabla,

cerca de la playa, el río.

Ahora quiero que seas un arrojado nadador;

que saltes al corazón del mar, resurjas, me hagas una señal,

grites y, riendo, golpees el agua con tus cabellos.

«Quédate hoy conmigo, vive conmigo un día y una noche y te mostraré el origen de todos los poemas»

Walt Whitman

Fuente: Biografías y vidas

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